C'est moi qui le pense
Mais la plume qui l'écrit
Ma feuille donne un sens
A l'encre qui le dit
La goutte naît de sa plume
Qui pleure au dessus de son mouchoir
Pour mourir en écriture
Et donner son espoir
Un petit bruit qui m'inspire
Qui déchire le silence
La plume écrit son histoire
Comme pour redire son enfance
Je continue de penser
Elle continue à le dire
C'est devenu mon obsession
Je ne peut plus m'arrêter d'écrire
Maintenant que j'ai tout dit
Je doit marquer l'adresse de mon paradis
Elle peut partir faire sa route
Petit mot d'amour...
1 commentaire:
Je crois que je l'ai déja lu mais je m'en lasse pas, il vraiment trs tres beau ce poeme. Tu es vraiment géniale. J'ai rien a dire de plus.
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